... И я, и я до кучи. Очередной сон, преследовавший меня два дня. Не отстанет же, елки- палки. Пришлось жертвовать сном и записывать...

Понедельник- трудный день. В моей мастерской по понедельникам генеральная уборка. Нужно помыть все колбы, убрать валяющийся повсюду мусор, собрать по местам разбросанные ленты и прочий свадебный декор…
Умаявшись после трёх доставок по пробкам, приезжаю в салон. Пью кофе и начинаю бороться с бдардаком. Помощников на эту гадость не зову по двум причинам: во- первых, я не знаю сколько надо за это платить, во- вторых зачем заставлять заниматься этой неприятной работой кого- то, если я могу сделать всё сама? Ведь это моя мастерская и только я заинтересована в том, чтобы тут был порядок. Ни кто больше.
Ну, да ладно. Бардак отчаянно боролся до последнего, но я его победила. Перемыла все колбы (а они, надо сказать, у меня из стекла (претензия на салон же, ёлки- палки!)) Одной это стоило жизни: ну нельзя таким криворуким как я доверять стекло!! Вымыла холодильник, стол, пол, разложила все инструменты по местам… Пошла набирать воду. Весь офис с меня прётся: баба с двумя полными вёдрами это к деньгам! Только кофе никто не поит, жадобы! Ну и фиг с ними- у меня тоже теперь есть крутая кофемашина! Сама попью. Когда закончу.

Захожу обратно в салон, а у меня клиент. Стоит, рассматривает опустевший после свадебного вик- энда холодильник. Пижон такой: светлая рубашка, типа из некрашеного льна, но отглаженная тщательно, такие же аккуратные брюки, дорогие кожаные сандалии белого цвета... А на голове дурацкая бейзболка козырьком назад и тоже белая. Рио- де жанейро, блин. )))
Ставлю в уголок свои вёдра, улыбаюсь:
-Добрый день, чем могу быть Вам полезна?
Мужчина поворачивается ко мне и улыбается в ответ:
-Добрый вечер ! (А ведь действительно уже вечер, наверное. У меня ни часов, ни окон нет, время за уборкой летит страшно…) -Могу я заказать у Вас букет?
Приятный голос из тех, которые ничем, вроде бы, и не выделяются от остальных, но хочется слушать и слушать. Лёгкий акцент, заставляющий его смягчать букву «г» и некоторые другие звуки, делает этот голос ещё более бесподобным.
-Конечно. Какой, для кого, по какому поводу?
Красавец. Боже, какой же красавец. Вот в «моём типе» от и до: высокий, худой, узкое благородное лицо, длинные пальцы… Всё впечатление портят только отсутствие длинных волос и слишком светлые, словно выцветшие глаза, какие ассоциируются у меня обычно с законченными алкашами. Но он не похож на алкаша… Стараюсь не пялиться на него, перевожу взгляд в угол, оставив его лицо в поле бокового зрения, которое у меня развито просто отлично.
Мужчина касается тонкими пальцами подбородка и вновь поворачивается к холодильнику. Я замечаю серебряное кольцо на правой руке. Интересно, букет жене или любовнице?
-Букет для моей жены. –Словно прочитав мои мысли отвечает он. – Я не знаю, какой нужен букет, но знаю точно, что не из роз и не розовый… У Вас найдутся тюльпаны? Красные… Или белые тоже можно… Или такой, знаете… типа как из полевых цветов? Мне кажется, если Вы сделаете на свой вкус, получится то, что нужно.
Правда? Вот побольше бы таких покупателей! Какой же это мёд для наших ушей- сделайте на свой вкус!
-Конечно сделаю, с удовольствием. А на какую сумму Вы рассчитываете?
-Он не должен быть слишком большим, но и не маленьким. Две, возможно три тысячи. Или чуть больше. На Ваше усмотрение.
Блин, я его почти люблю. Чтобы не пялиться слишком уж откровенно (ну завораживает меня такая красота, что я могу сделать?) вооружаюсь ручкой и ежедневником, слюнявлю страницы.
-Когда нужно доставить?
-Завтра было бы отлично.
Ох. Жаль, что не в среду. Таким людям хочется самые лучшие, самые свежие цветы подобрать, чтобы они радовали их подольше. А поставка только в среду утром…
-А повод?
-А без повода. Просто так…
И вот повезло же кому- то, а?
-Хорошо, я поняла. Если можно, Ваш телефон.
-С удовольствием: семь восемь пять…
-Прямой?
-Конечно . –Улыбается. Пропитые глаза смотрят на меня, как на несмышлёного ребёнка. Утыкаюсь обратно в ежедневник, чтобы не видеть его лица. Что- то есть в этом взгляде такое, чего мне лучше не видеть. Я же всё- таки замужняя женщина, будь оно неладно…
-А зовут Вас…
-Юждан.
Внутри меня что- то обрывается и падает вниз. Поднимаю голову и глупо, должно быть, смотрю на него.
-Вам дать удостоверение личности?
-Нет.
Записываю дрожащей рукой не желающие ложиться на бумагу буквы. Такого не может быть, не может… Титаническим усилием беру себя в руки, говорю на столько твёрдым голосом, на сколько могу. Но всё равно срывается. Чуть заметно, но срывается…
-Адрес доставочки?
-Улица двадцати шести…
Блять! Мой адрес! Это что, прикол такой? Нашел в сети мой рассказ и издевается? Зачем? Какая сука выложила?!!

Поднимаю голову и упираюсь разгневанным взглядом в его лицо:
-Это что, шутка такая?
-Нет, не шутка.
Изящная рука скользнула в карман брюк, достала темно- синий бумажник автомобилиста и два тонких пальца протянули мне пластиковую карточку водительского удостоверения. Чёрт! На фото он с длинными волосами. Открыты почти все категории: А, Б, С… Профи? Обминский Юждан, 1970года рождения…. Блядь, и что это? Как мне на это реагировать?
Мужчина опирается рукой на стол и слегка наклоняется набок. Не застёгнутый на две верхних пуговицы ворот его накрахмаленной рубахи отклоняется и я вижу тонкий кривой светлый шрам , ниточкой рассекший шею. И что? Что дальше?
Он перестаёт улыбаться . Бесцветные глаза сверлят меня насквозь. Что же это? Что за издевательство? Зачем? Мой покупатель медленно стаскивает с зада наперед свою бейсболку и по плечам рассыпаются темно- русые локоны. Он, держа кепку за козырёк, опирается локтем на стол, кладёт на кулак голову и смотрит на меня снизу вверх.
-Вам всё равно кажется, что я издеваюсь?
Я судорожно прижимаю к груди ежедневник. Бред, это бред. Этого просто не может быть. Я же не пила, что могло послужить причиной такого жуткого глюка? А если это не глюк? Словно со стороны слышу свой шепот:
-Почему? Почему так поздно?
Две тонких морщинки рассекают снизу вверх красивую переносицу, светлые глаза сморят на меня, словно подёрнувшись дымкой.
-Потому, что ты только сейчас вспомнила.